Tras fumar lo último de la noche, vigilando desde mi ventana, cuando el viento ligeramente inquieto reposaba dentro de la sombra del árbol y la luna iluminaba la encrucijada hacia el oriente, haciendo palidecer sobre el asfalto la luz halógena que amparaba las más fúnebres texturas, en lo lejano de las pupilas, doblando la esquina, se acercaba una figura conocida.
Era yo.

Condenada a habitar el límite de las cosas, la mirada es la única que lo sabe. Detrás no hay nada.

Rebosante en cada pliegue de su piel, la oscuridad repetía el tacto de sus labios y sus ambiciones.

Miles de moscas cruzan legalmente la frontera norte cada día. El sello de su tramite migratorio esta estampado en el parabrisas de los autos, en las defensas, en las parrillas salpicadas por la herrumbre.