Desde hace algún tiempo deseo un sombrero.
Se trataba de un capricho puberescente y ahora es el signo de algo más. En repetidas ocasiones he podido comprarlo, de maneras misteriosas o materialistas; pero algo ha detenido el impulso de la codicia y la ambición, y lo he postergado. Hoy mismo podría y no se porqué no satisfago el apetito. ¿No llegar a fin de mes? Peores las habré pasado. Pero tal vez lo haga cuando el mundo y yo nos transformemos y todo quiera decir otra cosa.

Si algún día sucede, dentro del anillo de la copa insertaré un mensaje:

$$$

Este sombrero es, o fue, de Leonel Márquez. Razones todavía desconocidas para mí, usted, Lector, ha conseguido esta nota y el sombrero en que esperaba su lectura. Devuélvalo. No conseguirá que nadie se lo pague mejor, si acaso lo que le interesa es el dinero. Pero si usted es de los que tenían ganas del sombrero mismo, y piensa conservarlo con algún aprecio, recuerde que tiene una historia y, en la oscuridad de su interior transcurrieron vidas, ideas, pensamientos y otras mil vagabundeces. Si usted lo pierde, como yo lo he hecho, haga saber, en alguna forma, lo que este mensaje quiere decir a su siguiente propietario.
Leonel Márquez B. (se añaden aquí mis datos completos actualizados al momento de insertar la nota)

PD: Si me la ha robado, no se apure; Mercurio protege a los ladrones y yo le tengo buena voluntad. Robar no es la peor manera de obtener cosas.

Se han cruzado en el espacio dos ideas distintas, coincidentes podría decirse; las tratare en un mismo momento, aunque podrían verse diferidas, cada cual en su mecate neuronal y en dos post distintos.
Me gustan las trompetas en el nuevo siglo. El valor de las recuperaciones es importante para mí y lo encuentro en sonidos recientes que me hablan de lo que fue, y fue interesante y hasta bueno. Dialogo con la tradición se llamaría en otro cotexto. Y todo son nuevas explicaciones sobre los mismos fenómenos, cada uno expuesto debido a la necesidad de concretarse un mundo que esta en el cambio eterno. Y hay una serie de maneras ver lo cambiado y captar su naturaleza noverdosa; también maneras de ver el cambio y recontar viejas historias con voces nuevas, con nuevas palabras o las mismas, pero exhalando el aliento del presente.

Hay 2 clases: Apocalípticos e Integrados. Los apocalípticos saben que la ruta del mundo va a terminar con un muro. Los integrados creen en la construcción de autopistas y rutas de alta velocidad. He creido durante largo tiempo en el futuro, me es ya familiar y me gusta la frase “El futuro es Hoy”, pero creo que me estoy desintegrando. Tampoco logra aterrarme lo que ya no vendrá, así que simplemente me voy disolviendo en las aguas del tiempo, no hay manera mejor de nadar que aprender a conocer el río. No hay que salir a la orilla, buscar puerto seguro, mucho menos fatigarse en la contracorriente, hay que calcular la distancia a la cascada de la renovación y al remanso, el orden y el caos que se reestablecen.

No tenía un nombre definido y le gustaba coger.
Aun no estoy seguro, ella tampoco lo estaba (y solo Dios, la gran mente del mundo, sabe si lo estará algún día de estos), de qué era aquello del sexo que le hacia disfrutarlo.
Acaso fuera que se sentía bien en el fondo, en el fondo y consigo misma gracias al Otro. Aquel Otro distinto que la hacia sentirse acompañada hasta un punto que no nos será dado a conocer a mí, ni a usted, Lector, que visita este verdoor.
Tal vez fuera el sencillo e indefinible placer de sentir, y la agreste culpa que acarreaba tanto instinto, la insólita satisfacción de una lubricidad insospechada en las paredes de su mente y alma.
Hubo alguna vez lagrimas inoportunas sobre el pecho desnudo del Otro desconocido, pero hay que reconocer, y todos podemos darnos cuenta, que, efectivamente, eran inoportunas e interrumpían aquello que debió ser, que tal vez fue, un buen rato.
Como decía, no se lo que le gustaba; pero, que bueno ¿no?

Vi crecer flores en el humo de sus manos.

Tengo un encendedor vigía. Es un sapo postrado sobre la madera en que me reflejo, junto a mi ventana. De pronto brinca a mi mano y me avisa de la noche. Regresa a su puesto tras iluminar la línea blanca de aire caliente, y no se oye más su ruido de luz, su croar de piedra sobre piedra.

Cielos estampados sobre mi sueño 

... 

Me dieron la luz y la noche. Grazie 

Las 8 cosas que quise haber escrito la semana pasada:

-Algo sobre la música se mantiene recuperada del pasado y que, como las añoralgias, persisten en mis gustos.

-El reencuentro de Trianero. Coincidencia excepcional: leyendo el periódico me encuentro en la sección “cartas de los lectores” con Don Martín Triana, que denuncia homicidios y corrupción en su Ciudad Juárez. 5 años después de perder contacto el papel lo trae de vuelta.

-Un dialogo en el que utilizara la frase: “Tus urgentes necesidades auditivas me...”. No supe cómo terminar.

-Un comentario a la teoría de la sintaxis funcional. La transitividad como recurso básico en la interacción del hombre con en hombre. Esto quiere decir, por ejemplo, que cuando niños aprendemos primero los sustantivos (mamá, mesa, teta, etc.) porque de cierta manera son estáticos, o al menos podemos ubicarlos así en el tiempo y el espacio; los verbos primeros, transitivos, se derivan de la conceptualización del mundo en los ejes vertical y horizontal en relación a los objetos (sustantivos) que ya conocemos: los objetos se desplazan (primer gran descubrimiento del mundo). Por eso, creo, los verbos como “dame” o “toma” son de los primeros que se aprenden. El pensamiento humano se configura así y la relación así entre los hombres como entre las naciones es un toma y dame tan chacaloso. O algo parecido...

-Algo sobre dos términos excepcionales: “EL NEOPOPULISMO CORTOPLACISTA” y “EL UNIVERSITARIADO QUE SE DROGADICTEA”. El primero fue pronunciado por un diputado en el H. recinto legislativo, la segunda la dijo un miembro del CGH hace algún tiempo en el H. Auditorio Che Guevara / Justo Sierra. Como que se parecen ¿no?

-Apoyado en Hegel, las películas “Genesis” y “Matrix”, y la noción de posmodernidad, quise escribir acerca de la degradación de las sociedades, la inevitable fugacidad de la vida, el caos que terminara dominando todo, nuestra tendencia al caos, la especie humana como el virus que acabará con el sistema orgánico Planeta Tierra, y cómo todo eso esta implicado en la estructura misma del universo. Si todo saliera como es necesario, o lo enfoco de manera adecuada, podría presentarse en la mesa que pretendemos organizar: “De los siglos de oro a la muerte sin fin”.

-La lista de placeres requerida y que no se deja atrapar. Llevaba algunos, pero no sentí que comunicaran lo que yo pretendía... o tal vez sí, pero no me convencen. Los enlisto como muestra de buena fe. Placeres más, placeres menos:

*Despertar escuchando por casualidad Rock & Roll. AND ROLL, ok?
*Jugar conmigo mismo mientras me baño. A los disfraces, los gestos, las historias, a la vida misma y a lo demás.
*Encontrar una nueva foto en el camino diario. Una flor que nace durante la noche, la luz detenida en un punto distinto cada día y repetido desde hace siglos y por muchos años más, el árbol que se cambia de ropa, el charco de la nube, el anuncio mal pegado, etc.
*Las aventuras de los otros bajo un árbol, coca (cola) a la derecha y el cigarrillo en la diestra, como los ladrones.
Después lo terminaré, lo prometo.

- Esto: “El movimiento, en cualquier sentido, implica degradación. Es estatismo es la corrupción”.

En algun momento deberia empezar a escribir algo de lo atrasado.

... 

Monólogo en el pantano de la soledad

Y las visiones de fatídicas neuronas me hicieron ser distinto.
Esa oscura maquinaria, esa negrura fugaz, el lobo de mi Nada que decía: “No hay más alla”. “ No lo intentes”. El monstruo espeso. Lo oscuro. Eso. Quieto en el margen de lo que yo era. El borde exacto, sin arenas en la orilla. El punto medio, justo entre el inicio de la célula primera de mi cráneo y el término del ultimo punto luminoso de mi corteza cerebral.
Desde el día que me asome al abismo en mí, al finisterre de mí, nada es igual.
Desde el día en que vi lo que hay detrás del cielo repleto ya todo fue distinto.
Cada cosa es una cosa y dos distintas a la vez. Ahora todo comienza a diluir significados. El mundo se plaga de aves, la noche estridente y mensajera, chillidos y grajos que disparan sonidos peculiares, armónicos unos con otros. Con todos. El mundo es un cuerpo de mujer, el cuerpo no tiene limites, los limites son fronteras, fronteras entre uno y otro, los otros lo son todo, el todo es imposible, lo imposible no existe, no existe y lo pienso, lo pienso y le doy vida, la vida tiende al caos, el caos es bello e infinito, lo infinito no existe, no existe y lo pienso, lo pienso y quiere destruirme, me destruye y dejare de pensar, no lo pienso, no existe ni casa ni mundo ni sol ni galaxia ni vida después de la muerte ni el mal ni las pastillas ni la vida misma ni el regreso de las sombras ni los limites ni dios ni el diablo ni la santa madre de dios ni la mía ni nadie ni mi humo ni siquiera quien lea. Nunca, nowhere, nadie for ever. Y las cosas se ocultan en las cosas detrás de las palabras de las cosas que hablan de las otras que han olvidado. Y los muros ingrávidos del lenguaje no pueden detener con sus pocas palabras que se entrelazan más tiempo la vista entre mi yo y el mundo.
Y algo debió escapar por las fisuras, el espacio libre, el sinsentido.
Redentor de conciencias, sálvame a mí.
Palabras del caos, sálvame a mí.
Crónica malévola, sálvame a mí.
Castillo en el aire, sálvame a mí.
Caverna platónica, sálvame a mí.
Playa lejana del mar, sálvame a mí.
Huella de la tormenta, sálvame a mí.
Mina del sacrificio, sálvame a mí
Terror de abundancia, sálvame a mí.
En tu lecho dragón, sálvame a mí.
Pantano de la tristeza. Sálvame a mí.

Tras la revelación, fue ese el día en el que quise empezar a dejar de querer.